martes, 24 de marzo de 2026

Un poema actual y revelador de la ucraniana Iya Kiva.

 

Iya Kiva

(Donetsk, Ucrania, 1984)

(Es poeta, traductora, editora y periodista. Autora de colecciones de poesía traducidos a 15 idiomas).

Pequeñas luces verdes

(…)

podrías llamar a esto vejez
si no fuera por las huellas dactilares en el espejo
el grabado continuo de estampados

todos los días una imagen desconocida
decorada con lunares y pecas
tomada de otras culturas

un niño o una niña

un padre o una madre
vuelan de los ojos húmedos
de fotografías amarillentas

después de cada tragedia
le hacemos cosquillas al viento con alas de papel
como cigüeñas ucranianas

yacemos en acantilados durante mucho tiempo
ondulantes montículos salados de tierra
en bocas cosidas con hilos de dolor

alimentamos el agua amarga de la historia
con la leche subterránea de la represión

entonces el metro corre por mis arterias
preservando los gritos de sus pasajeros
no capturado en los negativos del tiempo

sollozos de hierro palpitan contra mi garganta
rebotando entre mis dientes
empastes frágiles.

(…)

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