LAS TRES PALABRAS MÁS EXTRAÑAS
Cuando pronuncio la
palabra Futuro,
la primera sílaba
pertenece ya al pasado.
Cuando pronuncio la
palabra Silencio,
lo destruyo.
Cuando pronuncio la
palabra Nada,
creo algo que no cabe
en ninguna no-existencia.
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PUEDE SER SIN TÍTULO (Fragmento):
Ocurre que estoy
sentada bajo un árbol,
a la orilla del río,
en una mañana soleada.
Es un suceso banal
que no pasará a la
historia.
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MINUTO DE SILENCIO (Fragemnto):
¿Pero es acaso posible
de pronto
desacostumbrarse
a sí mismo,
al orden del día y de
la noche,
a la nieve del próximo
año,
al rubor de las
manzanas,
a las penas del amor,
del que nunca hay
suficiente?
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VIETNAM (Fragmento):
Mujer, ¿cómo te llamas?
—No sé.
¿Cuándo naciste, de
dónde eres? —No sé.
¿Por qué cavaste esta
madriguera? —No sé.
¿Desde cuándo te
escondes? —No sé.
¿Por qué me mordiste el
dedo cordial? —No sé.
¿Sabes que no te vamos
a hacer nada? —No sé.
¿A favor de quién
estás? —No sé.
Estamos en guerra,
tienes que elegir. —No sé.
¿Existe todavía tu
aldea? —No sé.
¿Éstos son tus hijos?
—Sí.
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UNA DEL MONTÓN (Fragmento):
¿Y si despertara miedo
en la gente,
o sólo asco,
o sólo compasión?
¿Y si hubiera nacido
no en la tribu debida
y se cerraran ante mí
los caminos?
El destino, hasta
ahora,
ha sido benévolo
conmigo.
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SI ACASO (Fragmento):
Podía ocurrir.
Tenía que ocurrir.
Ocurrió antes. Después.
Más cerca. Más lejos.
Ocurrió; no a ti.
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LA CEBOLLA
La cebolla es diferente.
De vísceras, es carencia.
Es cebolla hasta la médula,
a la cebollil potencia.
Cebolluda hasta el meollo,
acebollada por fuera,
puede calar sus adentros
con mirada certera.
Nosotros, salvajez y barbarie
envueltas en fina piel,
el infierno de lo interno,
y anatomía ardiente.
Pero en la cebolla hay sólo
cebolla,
ni intestinos hay ni hiel.
Múltiples veces desnuda,
nunca jamás diferente.
Es un ente coherente,
es una obra maestra.
Una y luego otra dentro,
grande a pequeña abarca,
y pequeña es la grande de otra,
que será tercera o cuarta.
Una fuga hacia el centro.
Eco de batuta diestra.
La cebolla tiene esencia.
Su vientre es una beldad,
que sólo nimbos reviste,
y es su mayor cualidad.
Nosotros: grasa, nervios, venas,
más mucosa y secreción.
Y nos ha sido vedada
su muy idiota perfección.
(De EL
GRAN NÚMERO, 1976)
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VESTIMENTA
Te quitas, nos quitamos, os quitáis
abrigos, chaquetas, americanas,
blusas
de lana, algodón, mezcla de poliéster,
pantalones, faldas, calcetines,
lencería,
ponemos, colgamos, en los respaldos
de las sillas o en las alas de los
biombos;
de momento, dice el médico, no es
grave,
vístase, descanse, unos días de
vacaciones,
tomar en caso de, antes de
acostarse, después de las comidas,
volver dentro de tres meses, dentro
de un año;
ya ves, y tú creías, y temíamos,
suponíais, él sospechaba;
anudar, abotonar, abrochar con
manos trémulas
cordones, corchetes, cremalleras,
hebillas,
cinturones, botones, cuellos y
corbatas
y sacar de las mangas, de bolsos y
bolsillos
la larga bufanda ajada, a lunares,
a rayas, floreada, a cuadros
su utilidad acaba de ser
prorrogada.
(De HOMBRES EN EL PUENTE, 1986).
*Wisława Szymborska (1923-2012) fue una destacada poeta, ensayista y traductora polaca, ganadora del Premio Nobel de Literatura en 1996. Conocida como la "Mozart de la poesía", su obra se caracteriza por una aparente sencillez, ironía, profundidad filosófica y el uso del asombro para explorar la cotidianidad y la condición humana.
